Das, was übrig bleibt, ist der Rest, der vergessen will.

Ich habe vergessen, wie du riechst. Wie es sich anfühlt, wenn ich meinen Kopf an deine Schulter sinken lasse. Wie dein Mund sich verzieht, wenn du lächelst, wie er zögert, wenn er hadert. Ich habe vergessen, wie deine Augen strahlen, wenn sie mich ansehen, wenn sie fragen. Ich habe vergessen, wie deine Hände wandern, wenn sie suchen, wie sie verharren, wenn sie denken, wie sie zögern, wenn sie fragen. Ich habe vergessen, wie deine Pupillen suchen, wenn sie warten, wie dein Blick still steht, wenn du etwas erahnst, dessen du dir nicht sicher bist. Ich habe vergessen, wie deine Haare im Wind wehen, wenn wir auf der Straße gehen, wie du auf dem Asphalt stakst und stolperst, weil du zu selten nach unten siehst. Ich habe vergessen, wie deine Hände sprechen, wie sie gestikulieren, atmen, leben, wenn du voller Wonne erzählst und in dir aufgehst. Ich habe vergessen, wie deine Wimpern flattern, wenn du in Unsicherheit und Ehrlichkeit vergehst, wenn du dich ein bisschen schämst und nicht sicher wähnst. Ich habe vergessen, wie dein Kinn sinkt, wenn du dich geprügelt fühlst, wenn Worte dich verletzen und du dich weg sehnst, dorthin, wo es ein bisschen nach dem Paradies riecht, das es irgendwo gibt. Ich habe vergessen, wie deine Lippen beben, wenn du jubilierst, wenn die Freude in dir einfach nur raus will und an deinem strahlenden Mund kleben bleibt. Ich habe vergessen, wie du verschwindest, viel zu schnell und viel zu oft, mit einem leichten Kuss auf die Wange und Fingern, die sich erst an den Fingerspitzen in Zeitlupe loslassen. Ich habe vergessen, wie es ist, wenn du nicht da bist, wenn ich mich sehne und warte und nichts passiert, außer all dem, was sich in meinem Kopf abspielt: das Erinnern, das Sehnen, das Quälen, das Vergessen.

Das, was von mir übrig bleibt, ist der Rest, der vergessen will. Und ich glaube, ich kann vergessen, dich zu vergessen.